* * *
О, как мы рвёмся к звёздам! –
Таща желаний хлам.
Бог создал то, что создал –
Не переделать нам.
* * *
И даже в царских палатах
Где не встречается лапоть -
Есть место обычному страху.
Вживается царь в роль монаха.
А кто-то живёт на задворках,
Мечтает о хлебных корках,
Собакою спит под скамьёй,
Оставлен любимой семьёй…
Все пляшут на пепелище –
И принц, и последний нищий.
* * *
Бьёт скалы грозная волна
И разрушается сама.
* * *
Не бывает душа из сукна,
Не бывает из птичьего пуха.
Все гораздо сложнее, братуха:
Жизнь темна,
Жизнь сера,
Жизнь светла.
Даже самый отпетый злодей
Не имеет чугунного сердца,
Вместо крови не жидкая сера…
Все сложней, все гораздо сложней.
* * *
Тучи снова хмурые -
Клочья бороды.
Волны скачут дурами,
Пена из воды.
Дождь накатит неводом,
Вскормит буйство водь.
И не надо гневаться
Нам на непогодь.
* * *
Висело оно на ветке,
Уверенность в каждой клетке.
Червём фруктоедом исхоженное,
Надменностью огороженное.
Блестело, как после «фэри», —
Все яблоку было по фене.
С виду такое хорошее.
Но с дерева было сброшено.
* * *
По укатанной дороге,
Не с сияющим лицом,
Уходили очень многие,
Думается что с концом.
Были малые и старые,
И Анюта, и Арсен, —
Где-то там — вдали растаяли,
Я считаю — насовсем.
Жизнь, иной, считает пыткой,
Жутью — эту часть пути…
Мне же хочется с улыбкой
Это поле перейти.
* * *
А я устал от зимних слов,
Их словно снега навалило,
Ещё на год перенесло,
От нежных листьев удалило.
Слова «начало» и «конец» —
По сути — есть одно и то же.
К началу движемся, быть может,
Идя к концу. Кто скажет: нет?
* * *
Борозда осенняя
Залитадождем.
Я люблю Есенина,
Песней он рожден.
И люблю я Пушкина,
Так же, заодно.
Каждому отпущено
Время и вино.
Пусть расчёта лезвие
Протыкает нас.
Я люблю поэзию.
Вот и весь рассказ.
* * *
Говорят, что в Сахаре
Цвели апельсины,
Баобабы стояли —
Гиганты — лесины.
Но пришёл с топором
Очень ранний прогресс,
И ушёл к праотцам
Апельсиновый лес.
Так что, братцы, не надо
Махать топорами:
Засахаримся.
Может такое и с нами.
* * *
Однажды все умирают,
Такие вот привилегии;
И я не могу, не вправе
Жалобы печь и элегии.
Жизнь нам дана жгучая
То шоколад, то плети,
И все же она не скучная,
Что-то вдали светит.
А кто говорил – будет масленно?
А кто говорил, будет тихо?
Только осознано массово:
Пуля, петля – не выход.
Жить надо, Всевышним велено,
Каковская жизнь ни каковская.
Нет оправдания Есенину,
А так же В. Маяковскому.
Дорогие читатели! Не скупитесь на ваши отзывы,
замечания, рецензии, пожелания авторам. И не забудьте дать
оценку произведению, которое вы прочитали - это помогает авторам
совершенствовать свои творческие способности
Поэзия : Художник Смысла и Любви... - Лялин Андрей Владимирович (LAVScan)
Разве Может быть Построен Дом Без Плана и Фундамента?
Разве Могут быть Стихи Без Чувства?…
…Слово Без Мысли?…
…Картина без Художника?...
…Мироздание без Смысла?
…Вселенная без Цели?
Без Духовной Основы, Каркаса и Замысла, Нет Ничего Кроме Суеты…, да и Сама Суета Подчинена Плану, который не Познается Нами лишь только из-за его слишком огромного Распределения во Времени и Пространстве…
…Порядок и План, Ведет к Единству и Гармонии…
…Суета, Ведет к Разобщению и Хаосу…
…Но Гармония Проявляет Свой Вектор Развития и Порядок Именно на Фоне Хаоса, который лишь Временно Разравнивает Мировой Холст Перед Тем, как Создатель Начинает Творить на Этом Холсте…, что он Творит, Целиком Заключено в его Замысле… Мы Не Знаем, что на Холсте Может Появиться в Следующую Минуту, но Мы Можем Верить, что Это Будет НЕЧТО Более Прекрасное, чем то, что Им уже Было Запечатлено Ранее…, ибо Опыт, Качество и Профессионализм Художника, стремящегося к Красоте и Гармонии Постоянно Возрастает и Предоставляет Ему Все Более Широкий Диапазон Цветов и Красок, Оттенков и Кистей…
…Каждый Истинный Художник РАСТЕТ и ПРОРАСТАЕТ в Каждой из Своих Картин, ибо в них Он Запечатлевает Образ Истины и Любви…
…Образ, который Был Им Познан и Проявлен (таким Образом) для Обозрения Другими… (так Художник Делится с Окружающим Его Миром Всем Тем Лучшим, что Приобрел и Осознал в Муках Творчества и Чувства)
…Господь Бог, также Художник, но Его Холстом является Не Бумага и Не Материя (подверженные Тлену и Старению), а Бесконечность, в которой Он Творит Свою Картину Бытия и Жизни, Именно Так, Как Он Ее Себе Представляет на Своем Текущем Уровне Развития и Личной Эволюции Сознания…
…Мы лишь Мельчайшие из Деталей-Элементов Данного Полотна…